Crying Pony

Ты заходишь в этот мир, и первое, что чувствуешь — запах сырой бумаги, будто кто-то размочил старые обои. Темнота здесь не пустота, а что-то плотное, липкое, как смола на коже. Майкл не бежит — он продирается сквозь сон, где стены дышат горячим шепотом, а тени цепляются за подол куртки…

Каждый пиксель здесь выцарапан вручную — видишь, как дрожит контур у фонаря? Как чернильные пятна на обоях складываются в лица? Это не графика. Это царапины на стекле между тобой и тем, что ждет в коридоре.

Ты слышал, как скрипит дверь на втором этаже? Нет? Значит, она уже открылась.

Дочь Майкла зовет его — тоненько, как ветер в трубе. Но голос доносится то слева, то из-под пола… или это просто кровь стучит в висках? Здесь нельзя доверять даже собственным пальцам: они немеют, когда берешь ключ, будто он вытягивает из костей тепло.

А эти «решения»… Ты думаешь, выбор между лестницей и лифтом — это про путь? Нет. Это про то, как быстро ты готов услышать их смех у себя за спиной.

Кто-то говорит, тьма здесь — метафора. Покажи им свои ладони после третьей главы — они будут пахнуть медью и гарью.

Ты все еще уверен, что хочешь нажать «продолжить»?