Mythargia

Ты чувствуешь, как пальцы сжимают блокнот чуть крепче, чем нужно — на кончиках ногтей белеют полумесяцы от напряжения. Остров mythargia не просто заброшен, он выдыхает в лицо запахом мокрой гнили и металла, будто ржавые ворота в другое измерение уже начали проступать сквозь кожу реальности...

Каждый шаг хрустит под ногами — то ли ветки, то ли кости. Ты не репортер здесь. Ты падальщик, выискивающий обрывки правды в полуразложившихся дневниках, в царапинах на стенах, в шепоте теней за спиной. Фотоаппарат щелкает, как костяшки пальцев паралитика — поймаешь ли ты в кадр то, что не должно было попасться?

Головоломки здесь не из проволоки и шестеренок. Они из плохих снов и внезапной дрожи в коленях, когда понимаешь: эта дверь была заперта минуту назад. Местные жители смотрят сквозь тебя — их зрачки расширены, как входы в туннели. Поможешь им? Или они помогут тебе... исчезнуть?

Твоя история столетия обрастет кровавыми подробностями. Или ты предпочтешь вычеркнуть их чернилами, густыми, как смола?

Игра не торопится раскрывать карты. Она дразнит — вот шелест страниц за спиной, вот холодок на затылке, когда проходишь мимо "неважного" предмета в третий раз... А что, если повернуть его другой стороной?

К концу у тебя дрожат руки. Блокнот испещрен пометками, часть слов съедена плесенью или страхом. Ты точно записал все как было? Или mythargia диктовала тебе свою версию?