Mage of the Olekta Desert

Песок Олекты скрипит на зубах, цепляется за складки плаща — будто сама пустыня не хочет отпускать тебя. Аиша не герой, она тень с горящими глазами и письмом, которое жжёт карман. Доставить его магу? Легко. Если не считать стражников с зрачками, суженными от зноя, руин, где камень дышит ядом, и этих проклятых культистов... Они шепчут что-то на языке, от которого сводит челюсть.

Ты сделаешь шаг. Остановишься. Перед тобой расщелина: обойти — потратить драгоценную воду, прыгнуть — рискнуть сломать лодыжку о скрытые шипы. Ветер приносит запах гнили и чего-то металлического... Кто-то уже не выбрался.

Здесь нет кнопки «атаковать». Есть пальцы, сжимающие рукоять кинжала так, что кости болят, есть момент между вдохом и выдохом, когда можно исчезнуть — или ударить. Ты прокачаешь ловкость, чтобы красться бесшумно, как скользящая по камню ящерица? Или вложишься в хитрость, подбрасывая монеты, чтобы отвлечь стражу? Выбор осядет в мышцах.

А потом будут бандиты. Их смех рвётся из гортанных щелей, пахнет перебродившим финиковым вином. Один косит левым глазом — заметил? Если дать ему приблизиться, он ударит топором. Если убежать — поднимет тревогу. Но может, ты уже нашла ту самую треснувшую балку над их лагерем...

Игра не торопится. Она даёт тебе время услышать собственное сердцебиение. Или это пустыня бьётся в висках?