Waxworks

Ты входишь в музей, и холодный воздух обжигает легкие — пахнет пылью и чем-то сладковато-гнилым. Восковые фигуры смотрят пустыми глазами, их пальцы будто шевелятся в полутьме... Или это твое воображение?

Пять дверей. Пять кошмаров.

Египетский саркофаг скрипит, будто кто-то царапает ногтями изнутри. Ты идешь по песку, который налипает на кожу, а где-то за спиной слышится шепот — не то молитва, не то проклятие. В трансильванском замке стены дышат сыростью, а из темноты вырываются когтистые тени. Викторианский Лондон? Улицы затянуты туманом, пропитанным гарью и запахом гниющей плоти...

Каждый мир — ловушка. Каждый артефакт — кусочек проклятия, впившийся в ладонь как заноза. Верховный жрец, Джек-Разбойник, Владимир... Их лица искажаются, когда ты бьешь — не просто так, а точно: колено, горло, глаза. Кровь хлюпает под ботинками.

А потом — она. Иксона. Ее смех звенит в висках, как стекло под ножом. Ты бежишь сквозь время, чувствуя, как будущее семьи рассыпается между пальцев...

И вдруг — тишина. Музейные двери распахиваются перед рассветом. Алекс дышит. Ты тоже.

Проклятие снято? Или оно просто затаилось где-то в глубине твоей ДНК, ждет нового повода...