Harvester

Ты просыпаешься в кровати, и сразу — что-то не так. Воздух пахнет жареным беконом и... металлом? За окном город, которого ты не помнишь. Дома кривые, как сломанные зубы, а люди улыбаются слишком широко.

Твоя комната обклеена плакатами с рок-звездами, но их лица стерты. На тумбочке — фотография девушки. Ты знаешь ее. Или тебе кажется?

А потом она исчезает.

Только лужа крови, липкая на ощупь, и куски чего-то белого, хрустящего под ботинками. Череп? Да нет, не может быть... Но вот же — на подушке лежит спинной мозг, свернутый в аккуратную спираль. От него пахнет формалином и мятной жвачкой.

Рядом записка: *"Урожай луны ждет тебя"*.

Город шепчет за твоей спиной. В кафе за углом официантка подает пирог с вишнями — слишком красными. Старик у газетного киоска бормочет про "казнь за вопросы". А эти... куклы? Нет, живые люди, просто двигаются как марионетки.

Ты идешь по следу, цепляясь за обрывки фраз, за запах гниющей плоти за дверью аптеки, за крик совы в три часа ночи — слишком человеческий. Каждый диалог — ловушка. Каждый предмет в инвентаре может оказаться... чем-то другим.

Попробуешь спросить у матери, почему в подвале скребется нож по кости? Или предпочтешь не знать?

Здесь все играют свои роли. Даже ты. Особенно ты.