Ash of Gods

Терминум дышит на спину — запах железа, пыли и мокрой шерсти. Ты ведешь их: капитана с трещиной в доспехах, охранника, чьи кулаки помнят каждый перелом, писца, что шепчет цифры вместо молитв. Жнецы уже здесь. Они не приходят — они прорастают сквозь землю, как старая боль.

Бой — это не шахматы. Это когда ты жжешь собственные жилы ради удара, который оставит противника без колена. Карты в руке липнут к пальцам, но колода меняется с каждым выбором… а выборов слишком много. Убьешь мародера — получишь медальон его дочери. Пощадишь — услышишь скрип ее костей в следующей главе.

Искусственный интеллект? Он учится. Запомнит, как ты прячешь лучников за спинами союзников, и в следующий раз клинок найдет горло раньше, чем ты моргнешь. Но попробуй сыграть в PvP — там уже кто-то собрал колоду из твоих же ошибок.

Здесь смерть — это не конец. Это хрип в голосе оруженосца, когда он поднимает твое знамя. Кровь на пергаменте все равно высохнет… но какой ценой?