Low Magic Age

Ты чувствуешь запах сырости от каменных стен подземелья еще до того, как фонарь выхватывает из темноты первый скелет. Его пальцы скрипят по рукояти ржавого меча… а ты уже перекатываешься в сторону, чувствуя, как холодный воздух рассекает удар над головой.

Здесь каждый выбор оставляет царапину на твоей судьбе. Станешь ли торговцем, скупающим шелк в южных портах, чтобы продать его вдвое дороже в заснеженных фортах? Или тем, кто развязывает узлы заклинаний одним движением пальцев — пока враги горят синим пламенем?

Броня здесь не просто железо. Это второй слой кожи: перчатки, пожирающие твою неуклюжесть, плащи, которые кусаются шипами при каждом ударе. Даже кольцо на пальце — не украшение, а живое существо, жующее магию и плюющееся ею в нужный момент.

А эти твари… Гоблины с их вонючим дыханием, тролли, чья кожа пахнет болотной гнилью. Василиск не просто смотрит — он вгрызается взглядом, и если вовремя не швырнуть зеркало…

Ты помнишь арену? Где песок впитывает кровь быстрее, чем зрители успеют закричать. Где последний удар всегда пахнет металлом и потом — своим или чужим.

Шесть рас. Четыре пути. Но ни один не ведет к безопасности. Даже маг здесь хромает на левую ногу после удара булавой… а воин с поясом великолепия все равно морщится от вони разлагающихся трупов.

Здесь магия — не фейерверк. Она трещит по швам реальности, как перегруженная тетива. Девяносто заклинаний, и каждое оставляет послевкусие: серу или мед, жженую кожу или ледяной ветер.

Ты идешь. Падаешь. Снова идешь. Потому что где-то там, в тумане войны, звенят монеты… или смеется демон.