Revolution: The Spark

Гнилой запах перегретого металла висит над трущобами, смешиваясь с гарью костров. Ты идешь по мостовой, и под сапогами хрустят обрывки королевских указов — кто-то уже начал бунт без тебя.

Двадцать пять жизней в твоих руках. Двадцать пять голосов, которые могут слиться в рев толпы или захлебнуться кровью на булыжниках. Семь путей стать оружием: инженер с пальцами, исцарапанными шестеренками, врач, пахнущий хлоркой и отчаянием, перебежчик с тенью предательства в уголках губ…

Королева не стареет двадцать лет. Ты видел её портреты — кожа как фарфор, глаза пустые, будто выдолбленные. А её министры? Их зрачки расширены чёрным дымом, тем же, что клубится над фабричными трубами. Они вдыхают его и улыбаются слишком широко.

Твой брат где-то за зеркальными стенами дворца. Если прислушаться, сквозь гул машин можно уловить стук кандалов… или это просто бьётся твоя собственная ярость?

Раненые соратники хрипят в подвалах, их раны липкие на ощупь. Ждать нельзя — город дрожит, как натянутая струна. Каждую ночь ты выбираешь: поджечь склад с оружием или спалить доносчика вместе с его конурой. Потом мочишь голову в ледяной воде и пытаешься стереть запах гари из-под ногтей.

Предательство здесь — как сезон дождей: неизбежно и банально. Вчерашний кузнец, что ковал для тебя клинки, сегодня доносит в полицию шепотом, сладким от страха. А завтра? Завтра его голова может скатиться к твоим ногам с мокрым шлепком… если хватит духу отдать приказ.

Империя прогнила насквозь — но разве не в гнилой древесине лучше всего разгорается пламя?