Steamburg

Город скрипит, как перегретый паровой клапан — где-то в трубах застревает свист ветра, а под ногами Винсента Мура хрустит битое стекло. Его бомбы не убивают, только щелкают разрядом, будто статическое электричество на шерстяном пальто. Но этого хватит: роботы — слепые, жадные до тока твари — пойдут на звук, как мотыльки на пламя.

Ты заманиваешь их в ловушку, чувствуя, как ладони профессора липнут от пота. Тридцать уровней. Сначала — неуклюжие железные коробки, потом — что-то с крыльями, стрекочущее, как цикада в ребрах. А между этим — обрывки дневниковых записей: чернильные кляксы вместо слез, запах бумаги, прожженной каплями лампового масла...

Почему все стимпанковые истории пахнут металлом и одиночеством? Здесь даже любовь — лишь тень за углом, шепот в дымоходе.

Ты роняешь бомбу — роботы дергаются, будто их бьет током (ну да, так и есть). Где-то рядом трещит трансформатор Теслы, готовый разорвать их на винтики. Успеешь ли сам отпрыгнуть?

Саундтрек скребется по нервам: то скрипка взвизгнет, как не смазанная шестеренка, то гул вдавит тебя в пол.

А эти записки... Они важнее боссов. В них город еще жив.