The Night of the Rabbit

Ты засыпаешь с учебником по алхимии на груди, а просыпаешься с запахом жженой моркови в ноздрях — формула сработала. В углу комнаты чемодан, которого вчера не было: кожа холодная, замок щелкает как расшатанный зуб. Внутри — палочка, обмотанная лентой из пергамента, и... кролик. Не тот, что жует капусту у бабушки в огороде, а этот — в пальто до пола, с глазами как две луны в новолуние.

Маркиз де Хото. Он научит тебя шептать слова, от которых стены плавятся как сахар в чае, покажет дыры в мире — те самые, куда проваливаются носки из стиральной машины. Только вместо носков там целые вселенные: одни пахнут чернилами и старыми книгами, другие скрипят шестеренками под кожей.

Но Заров уже разлил свои чернила по половине карт. Его тени липнут к сапогам как смола, а голос царапает изнутри — будто гвоздь по стеклу. Четыре свитка спрятаны там, где логика ломается пополам: в театре, где кулисы шепчут сплетни за твоей спиной, на болотах, где вода густеет в жидкий янтарь...

Ты будешь ковыряться в чужих карманах, подслушивать разговоры мышей под полом (церковных! они спорят о грехе чревоугодия), собирать обрывки заклинаний как рассыпанные бусы. Иногда решение придет во сне — проснешься с горьким привкусом медной монеты на языке и поймешь: это ключ.

А потом — выбор. Потому что магия всегда пахнет не только корицей и грозой, но и опаленными волосами...