Masquerada: Songs and Shadows

Город спит, но не молчит — в переулках Китте делла Омбре шепчутся тени, а ветер доносит обрывки песен, которые важнее крови. Здесь власть измеряют не монетами, а памятью: если о тебе перестанут петь, ты растворишься, как дым над каналом. Маскерлины знают это лучше всех. Их маски — кусочки стихий, прижатые к лицу, — жгут кожу, но дают право диктовать правила. А контадани? Они просто вытирают пот с висков и шепчут проклятия под треск факелов.

Пять лет изгнания оставили на Сисеро Гаваре шрамы плотнее, чем те, что скрывает его плащ. Теперь его зовут обратно — не из милости, а потому что никто другой не разгрызёт этот орех. Пропал дипломат. Или его украли? Вопросы здесь редко бывают прямыми, как удар кинжала...

Ты листаешь его записи — страницы шуршат, пахнут чернилами и пылью архивов. Слепая девушка в Зале поющих деревьев скажет три слова, а блокнот выдаст тебе целую жизнь: запах её платья (лаванда и металл), дрожь пальцев на чашке... Кто здесь настоящий шпион — ты или этот блокнот?

Бой — это танец на лезвии. Огонь шипит в жилах, вода обволакивает запястья, земля гудит под ботинками. Ты замираешь на мгновение — мир застывает с открытым ртом — и решаешь: разорвать врага фаерболом или позволить напарнице запустить в толпу каменный град? Маска шепчет тебе на ухо, наполняя яростью... но ты сам выбираешь, когда сорвать её с лица.

А вокруг — город, который дышит чужими секретами. Одни герои отвернутся от тебя с презрительным щелчком языка. Другие подсунут записку с адресом... или нож между рёбер. Всё зависит от того, как ты настроишь стойку: прижмёшься к стене или бросишься в толпу с криком?

Игра ведёт тебя за руку — но чьи пальцы сжимают твоё запястье: гида... или очередного лжеца?