Small Saga

Ты просыпаешься с пульсирующей болью там, где раньше был хвост. Шрам зудит, будто под кожей копошатся муравьи. Желтый бог даже не оставил тебе клочка — только память о том, как его когти впивались в плоть, холодные и липкие, как раздавленная слива.

Лондон? Да, но не тот, что знают люди. Здесь тротуары — это горные хребты, а водосточные трубы извергают потоки, от которых дрожит земля. В королевстве Родентия крысы носят ржавые доспехи из консервных банок, а белки шепчут заклинания, перебирая желудевые четки. Ты идешь по следу вора, продираясь сквозь чащу из проводов и битого стекла. Ветер приносит запах плесени и жженой шерсти...

Бои здесь — как шахматная партия, где фигуры хрипят и истекают смолой. Кошки-боссы выгибают спины — их шерсть дыбится иглами, зрачки расширяются до размеров лун. Но ты не один: лабораторный кролик в пробирке на шее бормочет псалмы, пока крот-наемник роет тоннели под вражескими позициями. Водяные полевки шипят, обнажая желтые резцы, а паразиты прилипают к броне, словно теплая карамель.

Оружие? Что угодно — от шила, заточенного о тротуарную плитку, до пращи из резинового жгута. Магия пахнет озоновыми вспышками и горелой шерстью. Никаких случайных стычек — каждый удар спланирован, каждый труп нанизан на нить сюжета.

А потом... потом ты встретишь его. Желтого бога. Он скользкий, как масло на поверхности супа, и смеется голосом рвущейся ткани. Хочешь вернуть хвост? Или уже поздно — и теперь тебе нужна только его шкура на стене логова?