Tales from The Dancing Moon

Прибрежный ветер несет соль и шепот забытых имен — ты проснешься на разбитой пристани Иллисора, где волны лижут камни, как раненый зверь языком рану. Тени здесь плотнее ночи, а в трещинах тротуаров прорастают обрывки чужих воспоминаний…

Кто-то называет это городом. Ты быстро поймешь, что это скорее шрам — затягивающийся, но все еще горячий на ощупь. В таверне «Танцующая Луна» потрескивают поленья в камине, а местные говорят сквозь зубы: о пропавших детях, о чайных листьях, которые предсказывают беду, о Магистрах, чьи пальцы пахнут лавандой и железом.

Рыбачить? Строить ловушки из прогнивших досок? Или копаться в дневниках с вырванными страницами, где чернила расплываются, будто слезы… Каждый выбор оставляет занозу под кожей. Даже простое решение — помочь старику починить забор — может размотать клубок странных совпадений: почему его внук исчез в ту же ночь, когда на болотах Стокнела зацвел черный тростник?

Здесь все дышит обманом. Сезоны перетекают друг в друга как краска в воде: внезапные морозы сковывают реку именно тогда, когда нужно переправиться, а летние грозы вымывают из земли кости с позолотой на ребрах. Даже убежище, которое ты построишь своими руками, однажды дрогнет под напором ветра — или чего-то другого…

Ты будешь чувствовать спиной их взгляды — тех, кто прячется за пеленой тумана. Они ждут. Может быть, твоей ошибки. Может быть — пока ты сложишь пазл из обгоревших писем и пьяных откровений трактирщика — они уже решат за тебя.