Project Silverfish

Ты проваливаешься в зону, как в гниющую рану. Воздух здесь густой от запаха озона и чего-то сладковатого — будто ржавые трубы проросли сахарной ватой. Под ногами хрустит битое стекло времен, когда мир еще делили на "до" и "после".

Шесть масок на выбор — или слепи свою из обрывков чужих судеб. Инженер с паяльником вместо сердца? Наемник с тремором в пальцах от передозировки стимуляторов? Здесь перки цепляются за тебя, как репейник: один неловкий выбор, и уже чувствуешь, как способность "меткий стрелок" обрастает побочками вроде ночных кошмаров про спусковой крюк.

Подземелья холодной войны дышат сквозь трещины в бетоне. Вентиляционные шахты шепчут обрывки переговоров на мертвых языках, а фонарь выхватывает из темноты то пятно плесени, похожее на лицо, то истинное лицо, похожее на плесень...

Фракции? Они давно забыли, за что дерутся. Одни поклоняются артефактам как богам, другие варят из них чай. Попробуй продать им древний геiger counter — услышишь, как смех превращается в кашель с кровяными сгустками.

А потом будут перестрелки, где каждый патрон на вес органа. Будет оружие, собранное из обломков техники и человеческих костей — стреляет криво, зато после выстрела во рту остается привкус медных монет. Будут контракты: найди пропавшего сталкера по следам бензопилы на стенах... или не найди.

Здесь решения не ветвятся — они гниют. Вытащишь ли ребенка из колодца с жидким азотом? Проверишь ли карманы у трупа с твоим лицом? Каждый ответ оставляет шрам, который чешется при смене погоды.

И главное: никто не скажет тебе правила. Только шелест бумаги в противогазной сумке — чертежи чего-то слишком сложного для твоих дрожащих рук. Только далекие взрывы, ритм которых напоминает азбуку Морзе... если бы у тебя оставалось время ее расшифровать.