Gloomwood

Ты просыпаешься в подвале с привкусом ржавчины на языке — где-то капает вода, но звук отражается так, будто стены дышат. Город за дверью не спит, он притворяется мертвым: викторианские фасады шепчутся скрипом балок, а в тумане мелькают силуэты... не людей.

Кожа на затылке холодеет, когда под ногой хрустит битое стекло. Сейчас услышат. Но можно замереть, вжаться в тень — или схватить пустую бутылку и швырнуть её в темноту. Глухой удар о камень, лязг когтей по брусчатке... сработало?

Здесь всё решают сантиметры: приоткрываешь дверь ровно настолько, чтобы увидеть, как чудовище склоняется над трупом. Его спина покрыта чем-то вроде хитиновых пластин — пробьёт ли рапира? Или лучше проползти мимо, цепляясь за уступы кирпичей, пахнущих сыростью и гарью?

В кармане — три патрона. В сумке — складной дробовик, который раскрывается с щелчком, будто жалящий скорпион. Но фонарь в левой руке выдаст тебя дрожащим лучом... а может, это и к лучшему? Пусть они сами идут на свет.

Ты запоминаешь изгибы крыш, где черепица прогибается под весом, как тонкий лёд. Один прыжок — и трость с шипом вонзается между плеч монстра. Он падает, издавая звук, похожий на лопнувший мех аккордеона... но кто-то уже бежит на этот грохот.

А потом — только тишина. И ветер, который стягивает с улиц туман, как грязную простыню.