Blood West

Ты просыпаешься с песком в легких и свинцом в висках. Это не сон — земля под тобой дышит гнилью, а воздух обжигает, как самогон из проклятой бутылки. Дикий Запад? Да, только теперь он принадлежит тем, кто шепчет из теней...

Оружие лежит тяжело, но ты знаешь его вес лучше собственных костей. Лук — твоя тихая песня: тетива поет, стрела впивается в плоть. Если повезет, вытащишь ее обратно... если нет — будешь ковылять с пустым колчаном, слушая, как за спиной скрипят когти по камню.

Револьвер лжет тебе каждый раз: шесть выстрелов — и демон все еще ползет, оставляя за собой черную слизь. Но патроны дешевле крови... пока не кончатся.

А потом ружье. Два громыхания — и мир на секунду затихает. Только вот эхо разносится дальше, чем хотелось бы...

Нож? Он всегда с тобой. Холодный укус между ребер, липкий звук мяса — но попробуй подкрасться к тому, у кого три пары глаз...

Здесь не воюют. Здесь выживают. Каждый шаг — выбор: спрятаться в гниющем сарае, чувствуя, как доски впитывают твой пот, или стрелять на звук, молясь, что это не просто ветер играет костями.

Ты умер. Но ад отказался от тебя — и теперь ты бродишь по его задворкам, где даже тени кусаются.