Nocturnal Angels

Просыпаешься с губами, слипшимися от забытья. В горле — пыль воспоминаний, на шее — холодные пальцы мраморных преследователей. Они шепчут твоё имя скрипом неотполированного камня... а потом появляется она. Кэлли. Её тело — мазок кисти по воздуху, каждый изгиб бьёт в висок ритмом, от которого трескается холст реальности.

Ты не помнишь, как держать кисть или нотный стан, но пальцы сами тянутся к струнам — и тогда музыка вырывается наружу, густая, как краска. Она заполняет лёгкие, просачивается под кожу. Ты вдруг понимаешь: этот мир дышит через искусство. Платье на тебе не просто ткань — оно жжёт бёдра обещанием перемен, а запах масляной краски смешивается с ароматом чьих-то волос... чьих именно?

Школа шепчет за спиной: «Он виноват». Стены сжимаются, как корсет на твоей груди. Тебе предстоит научиться оживлять мелодии до осязаемых форм — но как сосредоточиться, когда скульпторша за углом проводит пальцами по глине, повторяя изгибы твоего позвоночника?

А ещё этот... сбой. Миг, когда всё замирает. Похититель оставляет после себя только запах старых часовых механизмов и ощущение, будто кто-то вырвал страницу из твоей грудной клетки.

Сможешь ли ты собрать себя по кусочкам? Или растворишься в мазках чужой фантазии?..