Noga

Ты просыпаешься в дыму, с привкусом крови на губах. Где-то трещит рация, но отвечать некому — только следы сапог, уводящие в темноту. Они забрали его. И теперь ты везешь этот гнев в животе, как раскаленный шар...

Дорога выкручивает суставы: то щебень скрипит под колесами, то песок забивается в ствол. Машина — твоя вторая кожа, ее броня гремит при каждом ударе о разбитый асфальт. А эти твари? Они шевелятся не так, как должно шевелиться живое. Хруст хитина, запах серы после взрыва... Ты научишься различать их по звуку шагов.

Здесь каждый патрон — как последний. Придется ковыряться в ржавых ящиках, смешивать горючее из того, что осталось, чувствовать, как холодный металл деталей прилипает к потным пальцам. Но мастерские еще работают. Где-то за холмами.

Север обжигает ледяным ветром, юг слепит глаза белым солнцем. А между ними — лагеря наемников с пустыми глазами и торговцы, у которых дрожат руки. Их слова пахнут ложью и перегаром... Кому верить? Выбор упрется тебе в горло — сначала шепотом, потом выстрелом.

Твои навыки — это шрамы: каждый новый уровень оставляет след. То научишься глушить боль адреналином, то поймешь, как стрелять навскидку, не глядя. Но машина тоже хочет есть — ее апгрейд стоит крови.

Концовки здесь не пишут заранее. Только твой палец на курке решает, что станет с этим миром... или тем, что от него осталось.