Triton Survival

Просыпаешься с сухостью во рту — скафандр трещит по швам, а датчики визжат, как раненый зверь. Ветер здесь не просто дует: он скребет по броне частицами песка, оставляя царапины на стекле шлема. Ты не первый. Не последний. Но пока единственный, кто дышит.

Голод — это не пустой живот. Это дрожь в пальцах, когда чинишь фильтры, и предательский звук собственного слюноотделения при виде лишайника на скалах. Вода? Конденсат из труб или ядовитые лужицы, которые приходится выпаривать до последней капли... если повезет найти. А кислород — словно наркотик: чем больше его тратишь на рытье туннелей, тем сильнее потом сжимаются легкие.

База — это не дом. Это хлипкий каркас из сплавов, который стонет под ударами кислотного дождя. Каждый новый модуль приходится выгрызать у планеты: вот руда, которая обжигает кожу даже через перчатки, вот радиоактивные жилы, мерцающие в темноте, как гнилые зубы. Провода путаются под ногами — переступишь не так, и свет гаснет... а с ним — надежда.

Портал Тритона жужжит, как перегруженный мотор. Он слишком яркий, слишком шумный, слишком желанный для *них*. Они приходят с ревом метеоритов или тише шепота — хитиновые лапы цокают по металлу, пока турели в панике разворачиваются. Кто-то кричит в рацию (это ты?). Мины срабатывают поздно: взрывная волна бьет по спине, а ты уже бежишь туда, где пахнет гарью и расплавленным пластиком...

Опыт здесь — не цифры в меню. Это мозоль на ладони от кирки и внезапное знание: вот этот камень треснет под давлением, а вот тот — взорвется в печи. Ты учишься *чувствовать* ток в проводах и ненавидеть рассветы: солнце здесь не греет. Оно слепит датчики и напоминает, что до ночи всего шесть часов... а ночь приходит с когтями.

Транспорт? Грузовик скрипит под весом руды, будто кости старика. А этот жалкий дрон — он ведь должен летать? Но ты все равно чинишь его снова и снова... потому что без него не дотянеться до тех синих кристаллов на обрыве. Или это миражи? Проверишь потом... если выживешь до заката.