Dysfunct

Шестнадцать лет — возраст, когда мир должен пахнуть пыльцой и школьной доской. Но здесь он воняет бензином и горящей обшивкой. Самолет падает, отец сжимает твою руку — последний жест, который ты запомнишь как тепло перед вечным холодом.

Ты выживаешь. Чужой язык режет слух, а война скребется под кожу осколками снарядов. Они предлагают выбор: стать подопытным кроликом или трупом. Ты выбираешь третий вариант — научиться убивать раньше, чем научишься плакать.

Десять лет. Организация кормит тебя страхом и обещаниями, пока ты не понимаешь: предательство — это просто еще один способ выжить. Пуля в затылок босса звучит как хлопок пробки от шампанского. Свобода? Она липкая, как кровь на ладонях.

Родной город теперь словно декорация из чужого сна. Мать — лицо с глянцевых обложек, ее духи пахнут деньгами и чужими руками. Ты идешь по следам ее славы, как по битому стеклу...

А потом будут они. Те, кто заставит твое сердце биться чаще не от адреналина. Их смех, их вздохи, их пальцы на твоих шрамах — все это будет казаться ошибкой. Но разве можно ошибиться, когда тело помнит каждый прикосновение лучше, чем собственное имя?

Оральные ласки под стук дождя по крыше. Анальный секс, где боль смешивается с чем-то неуловимо сладким. Кримпай на губах — соль и предательство вкуса. Ты думал, что научился контролировать все? Подожди... вот этот момент, когда она смотрит на тебя снизу вверх — и ты понимаешь: проиграл еще до начала игры.