Deadly Quiet

Четыре человека. Четыре пары дрожащих рук, сжимающих фонарики. Лес Хойя-Бачу не любит гостей — он их переваривает. Ты почувствуешь это по запаху: сырая кора смешивается с железным привкусом страха на языке.

Твои шаги хрустят — слишком громко. Шепот напарника обрывается, будто кто-то перерезал горло звуку. Голосовой чат? Да, но он работает только в радиусе вытянутой руки. Скажешь лишнее — и где-то за спиной ветка лопнет с сухим треском. Не от мороза.

Преследователь не спит. Он учится. Каждый твой промах — урок для него: теперь он знает, что ты прячешься в кустах у реки, потому что вчера там остался след ботинка. А может, это просто паранойя? Ветер шевелит волосы на затылке... или это чьй-то вдох?

Смена облика — не прихоть, а необходимость. Старый свитер пахнет дымом костра — запах, который оно запомнило. Новый кожанный плащ скрипит, зато маскирует сердцебиение. Или нет?

Машина разбита, город Клуж — где-то за чертой этих проклятых деревьев. Дорогу найдешь по крикам птиц, сорвавшихся с веток без причины... или по тишине, которая густеет, как кровь на промерзшей земле.

Выживешь ли ты? Зависит от того, услышишь ли шепот товарища сквозь собственный стук зубов...