Remnant Records

Темнота здесь не пустота, а густая субстанция — вязкая, как деготь. Ты проваливаешься в нее с головой, и каждый шаг отдается глухим эхом по скрипучим половицам. Где-то за спиной шепчется что-то... или кто-то.

Души застревают между мирами, как заноза в пальце. Сначала просто ноет, потом гноится. А потом — рвется наружу. Ты ведь знаешь, как боль превращает даже ангела в тварь?

Берешь контракт. Читаешь обрывки чужих кошмаров: детский смех из пустой детской, запах гвоздики в доме, где никто не живет десятилетия. Иногда ключ — в трещине на потолке, иногда в старом патефоне, играющем без пластинки. Но попробуй угадать с первого раза.

Твой напарник ломает дверь плечом — дерево трещит, как кости. Медиум рядом задерживает дыхание: "Она здесь... и она голодная". В наушниках слышно, как у кого-то срывается голос. Выбора нет — или вы находите слабость призрака до того, как он найдет вашу...

Одни следят за датчиками, другие прислушиваются к скрипу половиц (шаг левее — и пол провалится в ничто). Кто-то роется в старых письмах с чернильными кляксами вместо слез. А ты? Ты держишь фонарь под углом, чтобы тень на стене сложилась в цифры — дату смерти. Или это она держит тебя?

Здесь нельзя подготовиться. Можно только нырнуть в эту тьму с холодным потом на спине и надеждой, что хватит смекалки... или хотя бы скорости бега.