Demonsomnia

Ты наденешь противогаз — резина впивается в переносицу, пахнет старым бинтом и химической горечью. В руках оружие, но оно не греет. Только тяжелеет с каждым шагом по этой пустоши, где воздух густеет от радиации...

Трое других идут рядом. Их дыхание сквозь фильтры звучит как пересохший шепот. Вы идете сквозь лес — стволы черные, будто обугленные, а туман цепляется за кожу влажными пальцами. Где-то там, за деревьями, особняк. В его окнах мелькает свет — или это глаза чего-то?

Радиационные зоны зовут: там лежит соль, белая и холодная, как кость. Она нужна, чтобы отгонять *их*. Но сначала найди. Сначала выживи.

Камера на груди тикает, как кардиомонитор. Поймал в объектив тень? Кричи. Если услышат. Если не опоздал...

Пистолеты, ножи, самодельные гранаты — все это лишь иллюзия контроля. Мутанты здесь не просто бегут на звук. Они ждут. Чувствуют твой страх по дрожи в голосе, когда передаешь координаты по рации.

А эти... жители. Они еще люди? Их пальцы слишком длинные, а улыбки — нет.

Локально или онлайн — неважно. Главное, кто рядом, когда фонарь гаснет, а в трубке раздается не голос напарника, а чье-то мокрое клокотание...

Соль на губах. Порох в зубах. Стратегии рушатся быстрее, чем успеваешь их придумать. Может быть, демон — просто метафора? Или он действительно шепчет тебе за спиной, пока ты копаешься в рюкзаке с дрожащими руками...