Forsaken Island

Песок хрустит под ботинками, липкий от соленого ветра. Ты думал, это побег — билет в рай с коктейлями и загаром. Но пальмы шепчут другое: их листья шуршат, как рваные страницы дневника, брошенного впопыхах.

Курорт пуст. В баре — разбитые бокалы, в номерах — чемоданы, распоротые по швам. Запах гниющих фруктов смешивается с чем-то металлическим... Кто-то убегал так быстро, что забыл даже страх.

Теперь ты здесь. С тобой — они: глаза блестят то от паники, то от любопытства. Каждый разговор — игра на грани. То ли просишь воды, то ли предлагаешь то, от чего горят щеки. Их смех звенит, как стекло на камнях, но попробуй различить — где искренность, а где расчет?

Джунгли давят влажным дыханием. Ветви цепляются за одежду, будто хотят удержать... или предупредить. Под мхом — плиты с символами, которые жгут пальцы холодом древнее льда. Что здесь покоится? Или кого разбудили?

Ты чинишь генератор (провода жужжат, как злые осы), а через час уже шепчешь что-то на ухо той самой брюнетке у костра. Ее губы пахнут ромом и ложью. Выживание — это не только консервы и ловушки. Иногда — взгляд, вовремя отведенный в темноту...

Каждый день — выбор между ямой с шипами и пропастью похуже. Разве не так всегда?