Desert Angels

Песок скрипит на зубах, даже когда ты просто дышишь. Ты идешь по свалке, которая когда-то была чем-то большим — теперь только ржавые ребра каркасов торчат из песка, как сломанные пальцы. Генератор где-то здесь. Без него вода превратится в густую жижу, а потом и вовсе исчезнет.

Ты копаешься в грудах металла, и хлам шепчет тебе обрывками воспоминаний. Вот деталь от чего-то важного — она теплая, будто только что выпала из чьих-то рук. А вот кусок пластика с выцветшими буквами… Стоит ли тащить это с собой? Или оставить песку, чтобы он медленно перемолол прошлое в пыль?

Иногда в воздухе мелькают тени — не люди, не призраки, просто следы. Они показывают тебе дорогу или просто смеются? Ты находишь оружие. Оно тяжелое, холодное, но не мертвое — словно ждет своего часа.

Здесь нет зверей, нет ловушек, только ветер, который ноет в пустых банках из-под топлива. Ты идешь в своем ритме: то бежишь по барханам, то застываешь перед грудой обломков, пытаясь понять, что они значили для тех, кто давно исчез.

Песок знает все ответы. Но он не спешит делиться…