Polda

Ты надеваешь кожу Панкраса — полицейского, у которого руки чешутся от неразобранных дел. В Лупанах пропали двое, а начальство бурчит что-то про «нецелесообразность». Но разве можно оставить людей в липкой паутине неизвестности?

Кликаешь мышью — и мир отвечает скрипом половиц, запахом перестоявшегося кофе в конторе, внезапным смешком за спиной. Тридцать пять локаций, каждая с собственным дыханием: вот аптека, где склянки шепчутся на полках, вот лесная тропа, пропитанная смолой и тревогой.

Сорок пять ртов, готовых лгать, торговаться или выдавать правду кусками — как горячий пирог, который жжёт пальцы. Ты подбираешь обрывки фраз, роешься в карманах и ящиках, находишь гвоздь с ржавыми подтёками... Это улика или просто гвоздь?

Пистолет на бедре тяжелеет с каждым часом. Иногда хочется выстрелить в воздух — не для дела, просто чтобы эхо разбило гнетущую тишину. Но вместо этого ты соединяешь точки: ключ от сарая + записка с обгоревшим краем = дверь в подвал. Логика здесь — как старая проводка: искрит, но работает.

Рисованные тени гримасничают на стенах. Кто-то за углом бормочет молитву, кто-то точит нож. Юмор чёрный, как синяк под глазом — смеёшься, а потом морщишься от боли. Двести пятьдесят звуков щелкают в темноте: шаги, вздохи, звон разбитого стекла...

Ты нарушаешь правила? Да. Но разве справедливость должна пахнуть канцелярским клеем?