Dude, Where Is My Beer?

Пальцы скользят по клавишам, будто по липкой барной стойке — вот он, настоящий point-and-click, где курсор не подмигивает тебе подсказками. Девять глаголов внизу экрана, как девять степеней опьянения: взять, толкнуть, лизнуть... а вдруг сработает? Инвентарь набивается всяким хламом — пробками, странными визитками, чьими-то забытыми носками. И этот Beer-o-meter, который тикает в углу, как похмельный будильник.

Город пахнет хмелем и скандинавской тоской. Каждый второй бородач в свитере пытается всучить тебе IPA с ароматом мокрого дерева. Ты плетешься от паба к пивоварне, а трезвость утекает сквозь пальцы — вместе со стыдом. Вчера боялся попросить туалетную бумагу, сегодня уже танцуешь на столе... или это стол танцует под тобой?

Загадки здесь — как запертые двери в туалет бара: кажется, вот-тот рычаг, но сначала надо раздобыть монетку... у кошки. Да-да, та самая рыжая мурлыка знает больше, чем все эти хипстеры вместе взятые. Ее советы пахнут селедкой и снисхождением.

Осло обнимает тебя тесными переулками, где каждый кирпич пропитан историей и пивным забродившим воздухом. Ты идешь... спотыкаешься... снова идешь. Где-то там твой пилснер — холодный, простой, как утро без похмелья. Или это уже галлюцинация?