Wanted Raccoon по сети

Город пахнет бензином и жареным тестом из уличного ларька — но это уже не твой лес, где воздух лип к шерсти влажным мхом. Тебя выдернули из норы, как гвоздь ржавыми клещами, бросили в клетку с цементным полом. Хочешь вернуть свое? Придется шевелить лапами...

Ты — мех и мышцы, сжатые пружиной. Крадешься по стройке, где грохот кранов режет уши, а фонари слепят, как прожектора концлагеря. Охранники курят в тени, их сигареты тлеют красными точками. Ты знаешь: один неверный шаг — и стальные капканы захлопнутся на твоих суставах. Но разве это страшнее, чем детский визг в приюте, когда щенков увозят в неизвестность?

Скейтборд скрипит под когтями — ты летишь вдоль заборов, оставляя за спиной крики. В переулках пахнет гниющими фруктами из перевернутого мусорного бака. Здесь можно сплести ловушку из проволоки и старых ремней: люди такие хрупкие, когда их ноги внезапно взлетают выше головы...

Убежище — это старая баржа у причала. Ржавые стенки дрожат от ударов волн, как твое сердце после погони. Тут собираются другие: лиса с обожженным хвостом, барсук-картежник, ворон-взломщик. Их дыхание смешивается в липкий туман надежды. Ты таскаешь для них одеяла из разграбленных квартир (да, эти мягкие ткани пахнут чужим парфюмом — противно, но греют).

А потом — сеть. Лапы стучат по клавишам: «Штурмуем склад в полночь». Где-то за экранами сотни таких же зверьков слизывают кровь с лап и пишут тебе... Разве это просто игра? Когда на карте — весь город, а в груди комок ярости, который не выплюнешь.