Le Dernier Don

Темнота чулана впивается в кожу липким холодом, пока за дверью смеются дети — война кончилась, а Люси нет. Скрип половиц под босыми ногами, когда она вырывается наружу... но приют теперь другая ловушка.

Ты идешь по коридорам, где пахнет лекарствами и чем-то сладковато-гнилым — не спиртом ли протирали инструменты? Стены шепчут историю, которую никто не хотел записывать: сломанные замки на дверях, пятна, въевшиеся в дерево глубже, чем кровь в белье.

А где они все? Ты находишь записки с дрожащим почерком, обрывки фраз — "нельзя кричать", "сегодня заберет доктор". Но никто не предупредил, что искать придется не живых, а то, что от них осталось.

Каждая комната — ребро ловушки. Шаги за стеной могут принадлежать и крысам, и тому, кто их кормил... экспериментами. Ты наклоняешься под кроватью — там кукла с вышитыми глазами нитками того же цвета, что швы на теле в соседней палате. Совпадение?

Прогресс измеряется не ключами, а осколками правды: вот стеклянная банка с мутным осадком, вот кресло с ремнями, стянутыми так туго, что кожа на них треснула. Кто-то ведь вырвался. Или его вынесли.

Ты чувствуешь спиной взгляд портретов на стене — эти люди знали, во что превратят детей. А теперь знаешь и ты. Осталось только выбраться... или понять, почему двери в подвал открыты именно сегодня.