Moen

Ты карабкаешься вверх, цепляясь за выступы, а под ногами — только воздух и далекие силуэты таких же, как ты. Гравитация тянет вниз, будто невидимая рука, но мышцы аватара помнят каждое движение: прыжок, толчок, рывок. Иногда пальцы соскальзывают...

Где-то рядом кто-то смеется — звук разбивается о скалы эхом. Ветер свистит в ушах, но ты уже привык. А еще тут пахнет мхом и сыростью, если вдруг остановишься передохнуть у расщелины. Но кто останавливается?

Вершина манит, конечно. Но эти грибы — яркие, ядовито-розовые — так и шепчут: «Сорви меня». Или вот тропинка, ведущая в никуда... Может, там спрятано что-то? Коллекционеры поймут.

А потом — снова вверх. Ты меняешь цвет кожи персонажа просто так, от скуки, чтобы выделиться в толпе таких же упрямых тел. Кто-то кричит: «Смотри!» — и ты оборачиваешься на хриплый голос. На секунду забываешь, зачем вообще лезешь...

250 человек на одном склоне — это же ад или карнавал? Кто-то помогает подтолкнуть, кто-то нечаянно сбивает с пути. Но разве не в этом весь смысл — чувствовать локти других, их дыхание, их смех?

Или ты уже забыл, как пахнет воздух на высоте?