Viking Hiking

Скрип снега под сапогами, хруст льда под рогом — ты ведешь Бфа сквозь этот мир, где каждый камень дышит древней злобой. Его отец оставил только имя да ржавый гудок на шее, который теперь толкает тебя вперед, как пинок бога войны.

Вальхалла ждет. Но сначала — остров. Он не прощает ошибок: прыжок чуть короче, рывок чуть слабее, и вот уже холодная вода обнимает лодыжки, заставляя начинать все сначала. Ты учишься чувствовать вес тела в воздухе, ловить момент, когда рог цепляется за выступ скалы с глухим *чунк*, отбрасывая искры…

Руны прячутся в самых неудобных местах. За водопадом, чей рев оглушает. На вершине столба, который качается от ветра. Кто решил, что путь воина должен быть таким нелепым? Но ты собираешь их — не потому что надо, а потому что иначе не услышишь тот самый звук: металлический звон врат, открывающихся только для упрямых.

Здесь нет правильного маршрута. Ты можешь часами карабкаться по отвесной стене, чтобы понять — проще было обойти. Или обнаружить, что пропущенная руна меняет траекторию прыжка через пропасть… Остров смеется над твоей логикой. Он живой — скрипит, осыпается, подставляет спину или внезапно уходит из-под ног.

А еще он пахнет смолой и мокрым мехом. Иногда ветер приносит запах жареного мяса из невидимого пиршественного зала — может быть, это и есть цель? Но нет: только движение вперед, только очередной толчок рогом в пустоту, где нет опоры… кроме твоего упрямства.