Porcelain Tales

Ты просыпаешься в ладонях у ведьмы — холодный фарфор, пульсирующий чужой магией. Её ноготь, желтоватый и неровный, постукивает по твоей голове: *собери, принеси, не разбейся*.

Дом колдуньи дышит. Скрип половиц — будто рёбра старого зверя. Ты скользишь между пыльных книг, пахнущих плесенью и корицей, а где-то выше звякает посуда… или зубы?

Бежать нельзя — только красться. Узкие щели между шкафами обжигают бока, как раскалённые тиски. Но ты просочишься. Ведь можешь же?

Предметы здесь живут своей жизнью. Ножницы шипят, когда поднимаешь их — слишком тяжело для крохотных рук. А вот перо… оно легкое, но каждое движение оставляет за собой чернильный след, предательский и липкий.

Что хуже: споткнуться о нитку (толще твоего запястья) или услышать за спиной мокрый хруст — ведьма жуёт что-то липкое, не отрывая глаз от твоей спины?

Головоломки здесь прячутся в тенях. Повернёшь кувшин — и комната перевернётся. Забыл проверить потолок? Зря: там уже качается паук размером с твою тревогу.

А потом — выбор. Отдать ей найденное… или спрятать в трещине под плинтусом? Там уже шелестят другие тайны, чужие и такие же хрупкие…