Ego In A Coma

Ты тонешь в теплой воде, но это не вода — густая тьма затягивает кожу, как сироп. Последнее, что помнишь: горький привкус таблеток на языке и хруст фаланги, сжимающей стакан. Потом — провал.

Теперь ты здесь. Где «здесь»? Пространство пульсирует ребрами, стены дышат влажным паром, а вместо неба — потолок из спутанных вен. Твой меч (откуда он?) оставляет на них липкие разрезы…

Пять миров. Пять слоев кожи, которые нужно содрать. В первом — неоновые крысы грызут провода твоих нервов. Во втором — костяные великаны шепчут сквозь щели в масках. Ты помнишь запах гари? Нет, это не пожар — просто кто-то поджег твои воспоминания.

Каждый удар клинка — попытка проснуться. Каждая рана на враге — шрам на твоей собственной шее. А эти… существа… они ведь тоже части тебя? Их плоть пахнет медью и старыми простынями…

Выбор прост: рубишь глубже — находишь конец. Или начало. Иногда они выглядят одинаково: обнаженные фигуры в дымке, переплетенные как корни деревьев. Их смех звучит как скрип пружин в разобранном будильнике…

Кровь здесь гуще. Воздух — сладкий, как испарения от перегретого процессора. А еще — тишина между ударами сердца, которая длится слишком долго. Успеешь ли ты проснуться до того, как она станет вечной?