Idle Big Devil

Континент, где когда-то воздух пах жжёной магией и перемирием, теперь втягивает тебя в свой гниющий остов. Люди, Демоны, Эльфы, Нежить — их дыхание смешалось в единый ропот... пока принц не разорвал тишину пергаментным шелестом договора с мертвецами. Из трещин в земле выползло что-то липкое, цепкое — не тьма, а её слюна.

Ты не герой. Ты заплатка на рваной короне. Король швыряет тебе титул лорда вместе с комом грязи под ногтями: «Собери тех, кто ещё не слился с этой блевотиной».

Персонажи цепляются за твой отряд, как репьи. Пять фракций, пять вкусов крови на губах — эльфийская сладковатая, демонская с привкусом серы... Их силы можно сплести в узлы или размножить в холодном железе устройства, штампующего пустые копии. Без души, зато с кулаками.

Прогресс — это не дорога, а лестница с проваливающимися ступенями. Кампания скрипит под сапогами, башня бесконечности давит на виски ритмом шагов над головой. Артефакты здесь пахнут старыми книгами и потом — находишь их в сундуках или выковыриваешь из трупов падших.

А гильдии... О, это гул голосов в темноте, где чужие локти становятся щитом. Общий вопль при ударе по боссу — и липкие пальцы, делящие добычу.

Твоя крепость скрипит балками, плюётся ресурсами в амбар. Каждый кирпич здесь — это минута, которую ты украл у хаоса. Но чувствуешь? Сквозь стены сочится ветер с запахом грозы...