How Stories Die

Кожа на висках Горация натягивается, как пергамент, когда королевский указ врезается в его привычный распорядок — найти *того самого*, того, кто разорвет глотку демоническому королю. Но пророчества всегда пахнут подгоревшим ладаном и ложью. Вместо одного героя он натыкается на трех девушек, каждая сжимает в руках свою версию правды, а их голоса сливаются в жужжащий рой...

Ты услышишь хруст костей под сапогами наемников, почувствуешь липкий след крови на древних фресках храмов. И этот чертов кролик — его шерсть оставляет на пальцах ощущение статического заряда, будто трогаешь грозовую тучу.

Двадцать пять часов? Тридцать? Время здесь течет как густой мед с осколками стекла — сладко режет. Ты свернешь не туда, выберешь не того, и вдруг экран побагровеет... А ведь можно было просто остаться во дворце, пить вино и не вслушиваться в шепот за спиной: *"Кто из них настоящий?"*

Три дороги — три ножа в спину реальности. Маг? Твои пальцы запомнят жар заклинаний, выжигающих узоры на веках. Воин? Сталь будет скрипеть между ребер, как дверь в заброшенной часовне. Разбойник? Ты научишься различать запах страха сквозь духи и порох.

Но самое интересное — как кусочки мозаики из разных путей вдруг сложатся в картину, от которой перехватит дыхание. Ты точно уверен, что хочешь знать, что скрывает Альтерия под своими благородными фасадами?..