Desire: Mrs. Claus

Тепло печки уже не растекается по дому — только треск углей да запах воска от погасших свечей. Ты знаешь, что где-то там, за снежной пеленой, восемнадцать пар глаз ждут твоего решения. Не просто Санты… мужчины. Каждый с историей, которая оставила след на коже грубее, чем шерсть их красных штанов.

Кто-то просит помощи с игрушками? Ха. Игрушки здесь — лишь предлог. Одному нужно, чтобы ты развязала шнурки на его сапогах зубами. Другой шепчет о «проверке качества» дымохода… слишком узкого, слишком горячего. А третий просто хочет согреться — но его руки уже скользят под твоим фартуком, и ты чувствуешь, как пуговицы вот-вот лопнут от напряжения.

Каждый этап — это не головоломка, а вздох, обрывающийся на полуслове. Система подсказок? Она лишь мягко толкает тебя в спину, когда пальцы находят то, что искали: пряжку ремня, замшелый камень в стене пещеры, родинку под воротником. Кликер здесь — это не механический звук мыши, а щелчок расстегиваемого пояса…

Финал? Их несколько. Как оттенки румянца на щеках после глинтвейна. Один — где ты становишься легендой, другой — где исчезаешь в метели без следа. Но галерея… она заполняется быстрее, чем успеваешь понять: вот твои колени на медвежьей шкуре, вот губы, обжигающие кожу у линии чулка, а вот — таинственный сверток в углу комнаты. Он дрожит. Ты не уверена, хочешь ли разворачивать…

Достижения? Да разве они важны, когда последний Санта оставляет след зубов на бедре, а снег за окном наконец перестает падать?