Worshippers Of The Gain

Городок обволакивает тебя запахом жареного жира и переспелых фруктов, даже когда ты закрываешь глаза. Тротуары липкие под ботинками, а витрины кафе мерцают, как голодные зрачки. Ты не гость здесь — ты случайно наступил на муравейник, где вместо насекомых копошатся существа с человеческими лицами и животными голосами. Они улыбаются слишком широко, пережевывая что-то липкое, и ты уже не помнишь, когда в последний раз видел, чтобы кто-то из них глотал...

Девять дорог расходятся от центральной площади, каждая — как разрез на теле. Потрогаешь шрам Софи? Ее руки пахнут маслом для массажа и потом, а мышцы напрягаются, когда она говорит о «будущем». Или предпочтешь терпкий душок краски в мастерской Терри? Его пальцы дрожат не от усталости — будто вытирает невидимые пятна с холста.

Ты копаешь глубже. В карманах находишь обрывки меню с неправильными ценами, подслушиваешь шепот о «последнем пире». Почему никто не замечает, что река в городе течет вверх? Или что тень от часовой башни ложится не туда?

Здесь нельзя просто флиртовать — каждый диалог оставляет послевкусие металла. Ты либо разгадаешь, почему они молчат о пустых колыбелях в подвалах, либо станешь следующим, кто начнет слизывать варенье с тротуара...