Pelican Harbor

Ветер соли на губах, весло дрожит в лапах — ты еще не знаешь, как глубоко затянет этот прилив. Пеликанья шкура пока легкая, почти невесомая, но океан уже шепчет: *покажи, на что способен*.

Острова всплывают из тумана, как забытые сны. То песчаная коса, пахнущая гниющими водорослями, то скала, где чайки кричат так резко, что зубы сводит. Каждый шаг по мокрому камню отдается в висках — не угадаешь, найдешь ли там груду ракушек или следы чужого костра...

Рыба? Не просто клик-клик-поймал. Сетина натягивается в такт музыке из твоего плейлиста — пропустишь долю, и косяк уйдет в глубину, оставив лишь серебристый смех пузырей. Попробуй поторговаться на рынке под вой чаек: продашь перезревший манго в час пик — получишь вдвое. Опоздаешь — гниль проступит сквозь кожуру прямо у тебя в сумке.

А эти встречи... То старый краб с глазами, как треснувшее стекло, предложит обменять жемчуг на историю о потопленном корабле. То другой хранитель, такой же оборванный ветром, спросит: *ты тоже чувствуешь, как море сегодня дышит чаще?* Или это просто ритм твоего трека заглушает волны...

Главное — не забывай проверять карманы после шторма. Иногда между мокрыми камешками застревают осколки чего-то большего. Или это просто чешуя светится в темноте?