HITLER: BDSM BUNKER

Пыль въедается в глаза, когда он выползает из ржавого люка. Солнце бьет по коже, как плеть — слишком ярко после лет под землей. Воздух пахнет гарью и чем-то сладковатым, гниющим. Ты сразу понимаешь: мир умер. Но не до конца.

Он шагает по пеплу, сапоги хрустят осколками стекла. В кармане — записка с дрожащими буквами: «Если читаешь это, я уже не там». Кристоф всегда любил загадки. Теперь его следы ведут сквозь руины, через стаи мертвецов с пустыми глазницами. Они шевелятся, когда слышат шаги...

Оружие лежит тяжело в руках. Винтовка — холодная сталь, пистолет — резкий толчок в запястье при выстреле. Каждый патрон на счету. Иногда приходится давить черепа прикладом — хруст отдает в плечо, как удар током.

Ты находишь дневники в разграбленных вагонах, обрывки карт с кровяными пятнами. Кто-то рисовал на стенах мелом стрелки и кривые кресты. Адольф смеется, но звук застревает в горле. Разве это не ирония — искать единственного живого человека в мире, где все пахнет смертью?

Ночью зомби воют за дверями сарая. Сквозь щели сочится лунный свет, и кажется, будто стены дышат. Утром обнаруживаешь на пороге кроличью лапку — высохшую, перевязанную ниткой. Кристоф? Или просто ветер принес этот кусочек мертвой надежды...

Бункеры, церкви, поля с колючей проволокой — каждый новый уровень оставляет на губах вкус металла. Иногда в тишине между выстрелами слышится скрип качелей на пустой детской площадке. Ты идешь туда, конечно. И находишь только пустые гильзы и тряпичную куклу без головы.

А потом — финальный туннель. Фонарь мигает, тень отбрасывает чудовищные силуэты на стены. Ты уже знаешь: что-то ждет в темноте. Что-то шепчет...