Nomadic Tale (Harvest Elysium)

Ты проснешься на рассвете — спину ломит от жесткой койки, но в воздухе уже витает запах дыма и печеных яблок. Сезон начинается.

Руки в земле, в мозолях, под ногтями — песок и сок перезрелых плодов. Ты копаешь, рубишь, тащишь… а потом вдруг замечаешь, как ветер меняет направление. Время переходить на новый участок.

Каждый сезон — это не просто новые декорации. Это чужая жизнь, в которую тебя впустили на время. Вот девушка с шахтерским фонарем на поясе — ее смех хриплый, будто угольная пыль осела в горле. А там, за поворотом, фермерша разбивает лед на бочке с вином — ты еще не знаешь, что она прячет под этими грубыми рукавицами.

Инвентарь трещит по швам: что оставить — инструменты или подарки для них? Вечером в трактире тебя ждут не только похлебка, но и шепот за спиной: «Слышал, весной она уезжает…»

Ты идешь по полю, которое больше похоже на ребро гигантского зверя — каждый ряд посевов как складка на его шкуре. А потом внезапно понимаешь: эти «задания» — просто предлог. Главное — успеть разгадать их до того, как ударит первый мороз… или пока одна из них не сорвется с места, не бросит тебе вслед горсть земли вместо прощания.

Здесь все пахнет потом и прелой соломой. Даже звон монет в кармане звучит глухо — будто они уже проросли корнями в подкладку куртки…