Last Outpost

Кирпичи и доски хрустят под сапогами — твой форпост дышит, как живое существо, расширяя ребра стен после каждого удачного рейда. Но стены — это кожа, а что под ней? Гниющее мясо запасов, пересохшие вены водопровода, кости балок, трещащие под тяжестью новых ловушек.

Ты слышал этот звук за забором? Скрип голодных челюстей, шелест грязных бинтов по асфальту… Они всегда приходят на запах — дым костра, металлический привкус свежей крови, даже твой пот после часов за станком. А еще есть другие. Их шаги громче: дробь каблуков по щебню, лязг магазинов перед перестрелкой. Кто решит умереть сегодня — они или ты?

Выбираешь дробовик — ствол холодеет в ладонях, но патроны тают быстрее консервов. Отправляешь разведчиков на ржавом грузовике — мотор рычит, как больное животное, зато в кузове поместится лишний ящик медикаментов… если не сорвутся тормоза.

Ночь — это не просто темнота. Это время, когда воздух густеет до железа, а тени на радаре сливаются в одно пятно. Успеешь до рассвета заменить проржавевшие ворота или будешь отбиваться голыми руками?

Два одинаковых дня здесь не бывает. Один раз проспишь тревогу — и вот уже крыса грызет последний сухарь в хранилище. В другой раз оставишь раненого у костра… а утром найдешь его с пустым взглядом и неестественно белыми зубами.

Стратегия? Да. Но еще и нервный тик после каждого скрипа фурнитуры рюкзака. И холодок вдоль позвоночника, когда счетчик дней показывает круглую цифру… а ты все еще не нашел чертежи тех самых туррет.