IVOR

Просыпаешься с хрустом льда в легких — это не метафора, а первое, что чувствуешь. Древо жизни выплюнуло тебя обратно, но что-то пошло не так: кости скрипят, как старые половицы, а в висках стучит ритм забытых битв.

Орда уже здесь. Они не просто ждут — чуешь, как шевелятся во тьме, слизывая гнилую кровь с когтей. Первый удар принимаешь на инстинктах: пальцы сами сжимают древко топора, и вот уже теплая жижа брызгает на снег.

Семь миров. Семь способов умереть. В храмах воздух пахнет медью и ладаном, а в долинах ветер режет кожу, как тупой нож. Ты идешь вперед, а за спиной — только следы да хриплое дыхание тех, кто еще не понял, что им конец.

Оружие? Да, тут есть все. Дробовик ломает ребра с таким удовольствием, будто сам этого хотел. А вот энергетическая винтовка... Ее гул проникает под кожу, пульсирует в зубах. Говорят, она питается силой земли — но после выстрела кажется, что это ты отдаешь ей кусок себя.

Враги не падают красиво. Они цепляются за жизнь, плюются обломками костей, загоняют тебя в угол — и тогда включается берсерк. Это не ярость. Это когда мир сужается до удара, до хруста хрящей, до вони горящих волос...

А потом — тишина. И руны старцев на камнях: крути их как хочешь, но знай — игра давно играет в тебя.