Anomalous

Город Косолов впивается в тебя, как ржавый гвоздь в подошву. Ты не помнишь, как сюда попал — только запах машинного масла, смешанного с чем-то сладковато-гнилым. Власти здесь не просто правят — они переваривают людей, превращая их в шестерёнки. Рабочие падают за станками, а на следующий день... встают снова.

Ты понимаешь это слишком поздно, когда видишь первого — его кожу стягивают биомеханические швы, глаза мутные, как запотевшее стекло. Он идёт на тебя, скрипя суставами.

Оружие лежит повсюду, будто его разбросал кто-то торопливый. Пистолет с прилипшей к рукояти жевательной резинкой. Дробовик, пахнущий порохом и старым деревом. Ты хватаешь всё подряд — карманы не рвутся, спина не ноет. Странно, да? В других мирах так не бывает.

Здесь каждый угол шепчет: разбитая бочка хрустит под сапогом, из вентиляции капает что-то тёплое и липкое. Найдёшь ли ты тот самый проход за рекламой «Слава Труду!», где стена чуть податливее? Или предпочтёшь проломиться через толпу этих... вечно голодных?

Бои здесь — как удар током: резко, больно, без пауз. Автомат строчит без перегрева, топор рубит кости с мокрым чавканьем. Иногда попадается синяя ампула — выпиваешь, и мир на секунду замедляется. Успеешь ли увернуться от когтей того, что когда-то было девушкой в фабричной робе?

А потом — тишина. Только гул трансформаторов и далёкий крик. Может быть, чей-то последний...