Coven

Ты просыпаешься в пепле. Горячий уголь все еще липнет к обугленной коже, но боль уже не та — теперь она глухая, как удар колокола где-то под ребрами. Кости скрипят, срастаясь заново, а в горле стоит вкус железа и дыма. Ошибка. Они сожгли не ту...

Coven — это не просто мир. Это рана, которая пульсирует туманом над болотами, шепотом проклятий в переулках деревень. Здесь воздух густой от запаха влажного мха и гниющей плоти, а каждое здание кривится под весом столетий, будто старый пьяница. Ты идешь по грязи, и она чавкает, цепляясь за сапоги, будто хочет утащить обратно в землю.

Оружие? Да какая разница. Нож, пистоль, зубы — все годится, когда кишки уже свисают на локти. Выстрел гремит, как падающий котел, а потом тишина на секунду... и вой. Они всегда воют. Эти твари с лицами, как сползшая восковая маска.

Магия здесь — не фейерверк. Это хриплый шепот в темноте, рывок сквозь время, когда мир на миг застывает, а ты пролезаешь между каплями дождя. Потом — резкий вдох, и снова бег. Или скольжение по лужам крови... своей или чужой?

Деревни тут прячутся за частоколами из костей, храмы стонут под тяжестью забытых имен, а в лесах что-то щелкает зубами на языке, которого ты не понимаешь. Но ты ведь уже знаешь: если прислушаться к шелесту листьев — это не ветер. Это кто-то дышит тебе в затылок...

Квесты? Ха. Здесь никто не дает заданий — только шепчет обрывки правды сквозь сгнившие зубы. Подобрать ключ — значит найти его в брюхе мертвеца. Открыть дверь — вспомнить, как пахла твоя собственная горящая плоть...

А потом будет город. Тот самый, где колокола звонят по тебе до сих пор.