Mayfly

Город давит. Бетонные стены впитывают пот и страх, а воздух густеет от выхлопов и лжи. Ты идешь по улице — под ногами хрустят окурки и битые обещания, где-то за углом слышен смех, но в нем нет радости, только пустота.

Портреты на стенах. Улыбающиеся лица тех, кто давно забыл вкус хлеба без крови. Их глаза следят за тобой, даже когда ты отворачиваешься. А в переулках... там другая правда. Шепотом передают истории о пропавших, о деньгах, которые оставляют на ладонях липкий след.

Ты не просто играешь — ты проваливаешься глубже. Каждый шаг отзывается болью в висках: слишком много вопросов, слишком мало ответов. Кому верить? Мэру, чьи речи пахнут дорогим виски? Или старухе у моста, которая шепчет цифры, как будто они могут что-то изменить?

Здесь все ломается. Даже свет фонарей кажется грязным, а тени двигаются не так, как должны бы. Ты тянешься к пистолету — металл холодный, но это единственное, что не обманывает.

А потом выбор. Не громкий, не героический... тихий. Отдать последние деньги голодному ребенку или проигнорировать его взгляд? Взять взятку или умереть честным? Игра не судит. Она лишь показывает, как твое решение прорастает сквозь город, как трещина в стекле.

Конец? Его нет. Есть только момент, когда ты понимаешь: правда — это не факты. Это то, что остается у тебя в горле после всего увиденного. Комок. Горечь. Или... облегчение?