Under Your Spell

Ты чувствуешь, как сквозь витражное окно общежития Tír na nÓg пробивается холодный январский свет — он оставляет на полу узор из синих теней, будто кто-то разлил чернила. Твои пальцы скользят по страницам гримуара с потрескавшимся корешком, где между строк шепчется обещание: одна вещь. Всего одна. Но разве этого мало?

Эрик смеется у тебя за спиной, и звук его голоса напоминает скрип ветки под снегом — знакомый, но каждый раз неожиданный. «Ты серьезно?» — он тычет пальцем в схему ритуала, оставляя жирный отпечаток на пергаменте. Ты понимаешь, что это пахнет безумием. И корицей. Всегда корицей — в библиотеке, в классах, даже в твоей потрепанной мантии.

Школа давит на виски: шепот однокурсников за спиной липнет к коже, как влажная ткань. Ты проваливаешь экзамены уже третий год подряд, а твой сосед по комнате запоминает заклинания с первого взгляда. Но теперь... теперь у тебя есть этот клочок пергамента, теплый на ощупь, будто живой.

Девушка из сна — нет, не так. Девушка, которая снилась тебе с двенадцати лет. Ее имя застряло где-то между ребер, и каждый вдох напоминает: вот оно. Но магия никогда не дает что-то просто так. Особенно здесь, где даже воздух пропитан старыми договорами.

Ты идешь по коридору, и каблуки стучат по плитке в такт чьему-то насмешливому счету: раз-два, опять провал. Но сегодня ты заметил, как дрожат руки у звезды курса, когда он произносит заклинание. У всех есть трещины. Даже у стен — присмотрись: между камнями ползет темная плесень, похожая на руны...

А потом будет выбор: солгать профессору с лицом цвета воска или подставить того самого соседа, чей смех режет ухо по утрам. Магия любит жертвы — но чьи именно? Твои пальцы уже тянутся к гримуару сами...