Dark Fantasy Godhood

Ты проснешься в поту, с хрипом в горле — не от крика, а от пыли, въевшейся в легкие за неделю марша к той самой горе. Клинок на бедре обдирает кожу, но это мелочь. Главное — выжить. А потом... потом все изменится.

Гром ударит тебе в грудь, и ты почувствуешь, как кости трещат под кожей, наполняясь чем-то тяжелым, как ртуть. Теперь ты не просто воин. Ты — причина чьей-то молитвы. И чьей-то лжи.

Кто-то подбросил окровавленный кинжал в твои вещи? Или ты действительно забыл, как дрожали пальцы на шее того мертвеца? В этом мире правда пахнет дегтем и медью — ее жгут, закапывают, но она просачивается сквозь пальцы...

Ты будешь пить вино с ворами и целоваться с ведьмами, а их губы оставят на твоих руках следы — не синяки, нет. Что-то глубже. Каждый выбор здесь — как нож: можно резать аккуратно или рвать плоть крючьями сомнений.

Бои? Да, будут. Но запомнишь ты не лязг мечей, а то, как треснула скамья под весом пьяного наемника, когда он рассказал анекдот про старых богов. Или как пахнет волосами та женщина из гильдии алхимиков — дымом и чем-то горьким, будто раздавленный корень мандрагоры...

Здесь даже небо лжет. Оно обещает дождь, но посылает пепел.