Mentor Life

Коридоры колледжа пахнут старым деревом и свежей краской — смесь, от которой слегка щиплет в носу. Ты идешь, скрип половиц отдается в висках, а за каждой дверью слышится шепот или внезапный смех, обрывающийся, как оборванная струна.

Твоя работа проста: проверяешь списки, киваешь преподавателям, подбираешь с пола обрывки конспектов. Но разве бумага должна рваться так часто? А эти взгляды студентов — будто они не просто прячут сигареты под подушками, а что-то... крупнее.

Однажды замечаешь царапину на стене возле кабинета 307. Глубокую, будто ее оставил кто-то, кто торопился убежать. Или спрятаться. Ты проводишь пальцем по шершавой поверхности — и вдруг вспоминаешь: десять лет назад здесь висел плакат с твоей фотографией. "Лучший наставник года".

Клубы, собрания, ночные дежурства — все это лишь верхний слой. В архивах пахнет плесенью, но между пожелтевших страниц попадаются записки с твоим именем. Кто их оставил? Почему почерк так похож на твой собственный?

Студенты лгут. Преподаватели что-то недоговаривают. Даже воздух здесь густой от невысказанного. Ты идешь по коридору, и тень от окна ложится на пол неровными пятнами — как карта, которую ты когда-то рисовал на парте.

А потом находишь дневник в заброшенном шкафу общежития. Страницы вырваны, но на обложке кровь... или чернила? Или это просто игра света? Вопросов больше, чем ответов. Но одно ясно: колледж — не просто место работы. Это лабиринт, где ты одновременно и нить Ариадны... и сам Минотавр.