By Justice or Mercy

Четыре года. Столько времени тень чужой вины прилипала к твоей спине, как потная рубашка в жару. Теперь ты возвращаешься — но дом пахнет не хлебом, а порохом невысказанных обвинений. Каждый шаг по этим улицам оставляет след: то ли кровавый, то ли просто грязный...

Ты помнишь, как трескается голос, когда сжимаешь кулаки слишком сильно? Гнев — топливо или яд. Выбираешь сам. Один неверный жест — и вот уже старуха у рынка крестится, шепча что-то о «проклятом роде», а камень в твоей груди становится тяжелее.

Здесь нет чистых решений. Только порезы на совести да хриплый шепот совета: простить ли отца, ударившего тебя по щеке, или ответить так, чтобы его челюсть хрустнула слаще спелого яблока. Даже милосердие здесь пахнет железом — возможно, потому что ты не вытерпел и сломал кому-то нос...

Ты слышал, как скрипит флюгер над бывшей школой? Он поворачивается только когда дует ветер перемен. Но кто решает, откуда он подует — из твоих уст или из ствола?

Каждое «спасибо» здесь отдает горечью полыни, каждый удар — эхом детских обид. Ты идешь по краю, где справедливость и месть — две стороны одной монеты. Подбросишь её — а поймаешь ли вообще?