Lord of the Shattered Lands

Ты просыпаешься — а мир уже не тот. Ветер с пеплом на губах, треск ломающихся где-то законов реальности. Вчера ты чинил забор, сегодня держишь в руках обломок клинка, который жжет ладонь, будто кусок полярной звезды.

Кто-то шепчет за спиной. Обернешься — никого. Только запах грозы и медного века, въевшийся в камни мостовой.

Союзники? Да, если верить их глазам. Но ты уже научился различать, как дрожит веко у лжеца перед ударом в спину. Пророчества — это не свитки с печатями, а шрамы на теле мира. Их читают пальцами, когда темно.

Выбор? Он всегда падает как камень в желудке. Спасти деревню — и услышать, как трещит лед под ногами беженцев. Довериться магии с вкусом граната — и проснуться с чужими воспоминаниями на языке.

Грань между героем и разрушителем тоньше лезвия. Один шаг — и ты уже не ведешь, а падаешь, а дорога под ногами изгибается змеей.

Здесь даже тени двигаются быстрее света. Успеешь ли?